Lonely Planet Lampedusa Pt 2

Nel post precedente si è istituita una metafora (priva di connotazioni negative) tra l’isola di Lampedusa e un cesso. Ma Lampedusa non si presta solo alle allegorie. A Lampedusa ci sono anche un sacco di ossimori (cioè, io non è che lo sappia bene come sono fatti questi ossimori - il pesce azzurro non lo so distinguere, che ci posso fare?- però un mio amico che fa pesca subacquea dice che il mare di Lampedusa è proprio pieno, che basta che ti butti in acqua e gli ossimori li prendi proprio con le mani, senza manco bisogno del fucile, e lui infatti ne ha presi a chili, e mi assicura che ripassati con un poco di farina e poi fritti sono la fine del mondo). Comunque l’ossimoro più grosso, il Moby Dick degli ossimori lampedusani, consiste nel suo essere allo stesso tempo la meta ideale delle ferie estive e un posto da evitare come la peste.

Questo succede perché la dissenteria urbanistica di Lampedusa non è tanto un virus, quanto un rito purificatorio. Te ne ammali, è vero, però quando te ne ammali ti liberi anche di tutte le scorie. E quando sei puro, sei pronto per accogliere in te la Conversione. Nel senso che se magari sei Svizzero o Altoatesino e ti hanno allevato nella fede del piano regolatore e del vincolo paesaggistico, una settimana a Lampedusa ti convince subito che abusivo è bello e sanatoria è giusto.

La conversione avviene così: che tu ci arrivi, e quando ci arrivi, ci arrivi in aereo o in nave. E quindi la guardi o dall’alto o dal mare, quest’isola, ma comunque la guardi tutta, nel suo complesso, e hai quella sensazione di latrina costellata di deiezioni umane di cui s’è detto. Poi però prendi in affitto proprio una di quelle deiezioni umane, ci vai a passare le ferie e capisci che non esiste al mondo un modo migliore di fare edilizia. Ogni villetta c’ha la sua discesa privata su un tratto di spiaggia o di scogliera, che diventa come di sua pertinenza: apri la porta e se non stai attento finisci a mollo. I giardini sono terrazzati, a picco sulle baie, e quando stai in veranda (cioè sempre) hai la sensazione che le onde ti lambiscano i piedi, con un rumore che di notte ti culla e a tratti riesce quasi a coprire quello delle zanzare. Vista da casa tua, insomma, Lampedusa è il paradiso terrestre.

La visione si fa infernale solo quando sconfini nello spazio pubblico. Ma siccome non hai motivo di farlo (a Lampedusa, se uno esce di casa è solo per andare a mare, e il mare ce l’hai a casa) non vedi proprio dove sia il problema. Ogni casa è un’isola: tu ti affitti una casa e ti sei affittato tutta l’isola.

Quindi alla fine l’ossimoro di Lampedusa è lo stesso del resto d’Italia: la solita storia che ciò che è di tutti non è di nessuno. Solo che qua c’è stata una realpolitik un poco più estrema: siccome ciò che è di tutti non è di nessuno, qua a Lampedusa hanno fatto in modo che ogni piccola porzione di questo tutto fosse di qualcuno. E hanno risolto il problema. Anziché mettersi là a stendere sfiancanti e, diciamolo, castranti piani regolatori particolareggiati, se lo sono spartito democraticamente, questo tutto che non è di nessuno: tu ti pigli questo pezzetto qua e io mi piglio quel pezzetto là.

Lampedusa in pratica è la dimostrazione che il crimine urbanistico, quando è il crimine urbanistico perfetto, può essere risolutivo. Saccheggiare il pubblico per darlo al privato, se fatto in maniera così capillare, livella tutto e riporta alle condizioni democratiche di partenza. Funziona, garantito. L’unico che ci perde è il paesaggio. Ma tanto sul paesaggio il cartello affittasi non ce lo puoi appendere.